Category: происшествия

Category was added automatically. Read all entries about "происшествия".

Кладбищенское.

Я люблю кладбища.
Там... безлюдное многолюдье - то, что меня привлекает.
Там живая жизнь предельно приближается к глазам - как под микроскопом. И то, что вне кладбища размыто суетой, замаскировано косметикой манер или неискренностью, здесь как на показательном плакате типа "Как вести себя на дороге" или "Как оказать первую помощь утопающему".
Ловлю себя на мысли, что, идя к родным могилам, здороваюсь с "соседями": Соловей, Виноградов, Тышкевич, Беловы...
Белова сначала была одна, но место отмерено на двоих. И вот не прошло и двух лет - они опять рядом . Мужчины не задерживаются, оставленные своими верными жёнами...
Их последнее пристанище ухожено, аккуратно украшено. И смотрят супруги с памятника весело и с иронией. Так и читается во взгляде снисходительность к нам, глупым, мающимся тут и всеми силами цепляюимся за эту бренную и грешную жизнь...
А вот бабулю старенькую как присыпали землёй, так и забыли...Почти нет следа уже...Только грязный кусок муара с клочком надписи "...имой ...аме и бабу..." Проросла травой живой чья-то мама. Тянет пальчики к небу...
А вот огромный кусок земли убран в мрамор и окружён ажурной вязью решётки такой вычурной красоты, что начинаешь невольно рассматривать, скользя взглядом по трепещущим, кажется, розам и листьям, скованным каким-то кудесником из металла. Большая икона из мрамора - куда там Церетели! Живая...
И площадь этого последнего пристанища соизмерима с небольшим лётным полем. Здесь похоронен знаменитый бандюган Лом. Его пантеон потеснил аллею ветеранов и именно здесь, среди скромных памятников, особенно странно выглядит, повернувшись спиной к могиле моего свёкра, прошедшего в действующей армии до Берлина.Место теперь считается престижным: тут сухо и вдоль дороги.
У весёлого моего свёкра и "дом" весёлый: вокруг берёзы белоствольные, а чуть позже вся могила покроется ландышами, и нет чувства гнетущей тоски.Свёкор и при жизни был весельчак и счастливчик.
А у свекрови сыро... Мученица в жизни - и здесь не "в комфорте"...
Захожу к своим бывшим соседям, с которыми прожила в этом городе 35 лет. Они жили этажом ниже и охотно сидели с моей дочкой совершенно бескорыстно, пока я училась и осваивала параллельно трудную профессию жены и матери. В отсутствие мамы и папы они стали мне как родители.
Помню, как часто повторяли они мне по отдельности и по секрету, что мечтают умереть раньше своей половины, потому что не вынесут смерти её... Так и вышло: ОН ухаживал за НЕЙ, тающей, пока хватало сил, а за 2 дня до её ухода попал в больницу. И умер через 4 дня после неё... Ни он, ни она так и не узнали об уходе другого... Филемон и Бавкида наших дней...
А вот старенькая бабулька опять здесь - когда ж она домой уходит? Плачет и разговоривает, убираясь на исключительно ухоженной и красивой могиле своей дочери. Дочь давно умерла...Оставила маму одну доживать и плакать от невыносимой боли...
Захожу к бывшей учительнице музыки моей дочери - случайно нашла её могилу и ухаживаю за ней.
Ура! - наконец-то поставлен памятник! Бесконечная благодарность Лидии Ивановне за её потрясающее терпение, скромность и библейское бессеребреничество... Как хорошо, что я успела при жизни ей сказать всё это и принести цветы ей живой, уже после окончания дочкой школы, дабы не смущать "дарами", которые она не признавала...
Брат смотрит на меня с памятника - памятник высокий и вижу родной взгляд издали... Но именно из-за высоты памятник облюбовал огромный ворон: сидит тут почти всегда, хотя никакой еды языческой я на могиле не оставляю. А вот ворон оставляет... чтоб его...Господи, прости мя, грешную... Отмываю...Чёрный гранит холоден, но на высеченном портрете брата ласково сияют глаза... Глажу его по волосам - они тёплые!!!
Невольно ловлю себя на мысли, что "мощусь" глазами рядом, пытаюсь примериться и оглядеться "снизу"...
Сегодня Радуница, народ подтягивается, становится шумно и суетно... Подъезжают на машинах прямо к могилам, с трудом разъезжаясь и наезжая на чужие ограды и холмики...
На капотах раскладываются щедрые яства и пития... Все веселы, бегают дети, позвякивают стакашки, пахнет жареной курицей и часто слышится ласковое слово "колбаска"...
Я опускаю глаза и поторапливаюсь обратно...
А может, так и надо? Вот когда умер доктор Спок, то в завещании просил свою жену станцевать на его гробу "джигу". Что она и сделала... И кому плохо от этого?
"Помни о смерти" - не в смысле "сиди тихо", а в смысле "живи и давай жить другим", чтоб не стыдно было перед Богом, чтоб всё же благодарить его за жизнь...И быстротечность её не изгадить...И цветы, конфеты, яблоки и куличи носить почаще живым... Чтоб жили подольше...
А?...

Кто листает Книгу судеб?

  Страшная катастрофа Боинга вызвала во всех сочувствие и сопереживание. Разные мысли о прихотливости судьбы...   Трошев, прошедший ад  чеченских войн и оставшийся невредимым.... Погиб на гражданском рейсе гражданского самолета... Вот уж точно : "Смерть придет  - и на печи найдет!" Выходит, все предопределено? И ангелы - хранители только плакали и ничего не смогли изменить? Не дал Господь даже луковку протянуть, за которую можно было ухватиться? (См. Достоевский, "Братья Карамазовы")
   А пятеро опоздали на самолет. По-моему, семья. Представила вдруг, как муж пилил жену за то, что она, к примеру, долго красила ногти.... Или она его, за то, что многовато гостинцев набрал для своей мамы и долго втискивал их в чемодан... Или все обрушились на младшенького, которому приспичило на горшок уже после того, как присели перед дорогой и встали со словами : "Ну, с Богом!" ... Или старшенькая вернулась за забытым плеером с дурацким диском Димы Билана....И все ругали, опоздав, и ее, и Билана, и весь шоу-бизнес... Или застряли в пробке и проклинали и дороги, и дураков....  Что теперь говорят они друг другу? Дорогам и пробкам? Билану? Судьбе? Богу, чьи пути неисповедимы?  Наверное, их жизнь теперь изменится... Но как?