Category: психология

Category was added automatically. Read all entries about "психология".

rest, pard

Муки любви.

Мой муж постригся.
Я не люблю, когда он стрижётся.
Моя юность пришлась на времена днинноволосых "хиппи" и всяких там "Спейс" и "Битлз".
Коротко стриженный мужчина вызывает у меня неприятные мысли о зоне, офисном планктоне и братках.

Когда запускаешь свои наманикюренные пальчики в густую длинную шевелюру, кольца мужниных волос наматываются на пальцы...их слегка потягиваешь...
Ах как это чудесно...
Впрочем, я отвлеклась.

С длинными волосами муж похож на Хворостовского, но как если бы выдающийся певец не попортил своих локонов бесконечными СПА, а мыл бы их дегтярным мылом, как мой : кудрявость и густота волос была бы круче.

Постригшись, муж стал похож на старую подушку:
вроде всё гладко, а то тут то там торчат единичные завитки вылезших перышек.
Мда...
Всё-таки любить мужчину долго и не снижать накала - это адский труд.

С другой стороны - я, презрев все самые лучшие кремы для лица, стала мазаться деревенской сметаной.
Личико как у девочки новорожденной.
Но...
Пахну чёрт знает чем...Старым сыром.
Или молодым, что не лучше.
Сын съюморил: "Мама, у тебя теперь щи со сметаной!"
Не поняли?
Это мОлодежь рожу лицо называет на своём жаргоне "щами".

Всё-таки мужу тоже трудно меня любить долго.

Пойду запущу пальчики во что осталось...
Отвернув щи подальше...
rest, pard

Помойное.

Снег, снег, снеееег, летит с небес не тАя...*поёт*

Недавно гуляли с мужем по Набережной, вышли к немногочисленным частным деревянным домам.
Их активно скупают богатенькие, чтоб снести и построить зАмок с колоннами в самом центре города с видом на реку.

Помойка.
Рядом гора чего-то, аккуратно-хламно сложенного.
И чего я туда вперилась глазами близорукими?
А таааам...
Такая штукенция классная, огромная, добротно и с любовью сделанная мастером из хорошего дерева и странного синего металла посередине...
Такая домашняя любимица-труженица.
Чтоб капусту тонко и длинно шинковать, шуруя легко половиной кочана. А то и целым.

И что?
Пошла и взяла...
Муж тарабанил в ужасе: жену свою с помойной стороны он раньше не знал...
Пока я в магазине была, он возле стоял (штукенция тяжёлая и громоздкая).
Так народ рвал из рук:"Мужик, продай!"
Устоял, не соблазнился. Краска стыда сменилась довольным румянцем.

Ну и помойки у нас: и оденешься, и обуешься, и обставишься антиквариатом, и хозяйство поправишь нужностями, и дачку приличную спроворишь: столько дерева, окон-дверей-стёкол-андулина...

Если учесть, что мой муж нечаянно выкинул все мои серебряные ложки, то кому-то тоже свезло, как и мне...

Вот посуда - ну явно Кузнецов!
Муж в ужасе тащит меня прочь, да и я не очень готова, если честно...

Сытые помойки.
Раньше всякое дерьмо только и выкидывали, как положено...
Разве что в 60-е годы прошлого века, в угоду ДСП-шным полированным уродам, выносили, словно дорогих покойников, или жгли резные буфеты дивной красоты и могучей неподъёмности, с гроздьями и листьями,с женскими и ланьими головками, с гранёными стёклами и потайными ящиками...
Целый мир, а не буфет.
Сейчас до полутора миллионов стоят у антикваров.

И утрата вкуса и ощущения "живой вещи" сейчас новой волной: душевные вещицы выкидывают -хлопотно, непонятно, громоздко, - покупая шик-брык из МДФ или заражённого дерева...
Зато блЯстит.

Жаль, что погода плохая - так и тянет в помойный рейд...
Из фальшиво-чистого хайтека...
rest, pard

Страшно счастливые рассказки на ночь. Третья.

СНЕГУРОЧКА.

Уж такая была девочка, уж такая прелесть...
Вся беленькая, кудрявая,глаза - как синь небесная, как лён цветущий, как лёд, плывущий в океане...
Да огромные, да ум и душа в них проглядывали, что очень красит девушку...

Красавица-умница, недаром две непримиримые и прекрасные стихии её создали: Мороз и Весна...

И полюбил её совершенно в положенный срок прекрасный Лель.
Всем ей под стать: и красивый, и кудри золотые, как стружка дерева липы, тёплые, пахучие...
И песни так поёт, что птицы сначала замолкают, слушают, а потом подпевают, мелодию подхватывая...

Но так была девочка запрограммирована, что без сигнала Мамы-Весны не включались чувства в Снегурочке.
Послушная девочка была, что уж...

А Мама хорошего дочке желала,да дел у неё по горло: все её ждут, все просят тепла,цветов и листьев, любви, рождений...
Замоталась Мама-Весна, одним словом, шутка ли: весь мир надо оживить после Зимы, всех согреть,цветами украсить да плодовитости дать.

А дочка-то выросла, надо что-то делать...

Смотрит Мама-Весна: Лель идёт по дорожке в васильковом веночке, а Снегурочка ему аккурат навстречу в своём ромашковом веночке, красавица...

И так Мама засмотрелась, так представила деток крепеньких белокудрых вокруг, что послала луч Любви в сердце Снегурочки почти не глядя: уж больно красивая картинка нарисовалась в мечтах у Мамы...

И тут же всё и свершилось, прямо на васильково-ромашковом поле...где несколько алых маков вдруг расцвели прямо под Снегурочкиным сарафаном...

И родила в положенный срок Снегурочка мальчика, белокурого как лён да кудрявого,с васильковыми глазами и щёчками как маков цвет.

А что случилось дальше - никто понять не мог.
То ли чей-то чужой луч попал в Снегурочку, то ли проводами всё опутали мобильные сетевики и поле какое вредоносное создали, то ли военные чего напустили, учения проводя невдалеке и плохо прикопав какую-то химию - но шибануло Снегурочку лучом посильнее маминого.

Не в сердце, а чуток пониже, аккурат в лоно горячим пронзило.
И потекла Снегурочка...Collapse )
rest, pard

ХАЛВА.

Он был...
Он был сладкоежка невозможный.

До анекдотичного: не мог находиться в квартире, если знал, что где-то есть сладкое.
Находил и... терял над собой всякий контроль...

Меня, младшую сестру, искавшую в старшем брате силу и волю, очень смущала такая немужская слабость.
Я, розовощёкая белокурая девочка-пупс, любила солёное.
От сладкого меня тошнило.

Сервелат...вожделение моего детства...
Вобла!
С прозрачной, оранжево-алой льдистой лодочкой икры в опрятном хрустком вяленом брюшке.
Ароматная,прилипавшая к зубам и от этого "долгоиграющая" воблина икра - счастье моего детства...

Однажды обнаружилось солёное масло.
Наелась..
Расплата была ужасной, ночью.

А за неимением ничего другого бегала на кухню, и - быстро - палец в рот, намочить, в солонку, опять в рот.

А брат сладкое любил...Не то слово - вожделел его.
Однажды мама, любившая своего первенца до самозабвения, купила ему кило халвы.
Одному.
Дала и села напротив, любоваться.
Он съел всё.

Я с ужасом смотрела издали, испытывая смешанные чувства, похожие на те, что испытывал француз в рассказе Чехова "Глупый француз".

Но всё обошлось.
Видимо, гениальный мозг моего брата испытывал неумеренную потребность в сладком...

Я подошла потом,нашла в пустом пакете из суровой обёрточной бумаги липкий маслянистый комочек, чего-то стыдясь, съела быстро.
Сталло липко, приторно, тошнотно...
Нет, это не моё - халва.

Один раз в год я ем халву вот уже 8 лет.
26 мая, в День его рождения и...ухода.
Ломаю липкий пачкучий душистый кирпичик: кусочек ему, кусочек - мне...

Но халва почему-то солёная...

А к чему это я?

Думайте о живых, дорогие мои...
На могилах тихо и никого нет.
И ничего нельзя исправить, хоть золотом завали безнадёжный холм, хоть розами, хоть...халвой.

Живым принесите лишний раз цветов... или халвы...
С живыми поплачьте или посмейтесь...или просто побудьте...
Успейте!!!

Почаще, побольше, послаще...или посолоней, но С ЖИВЫМИ...
Пока живы...вы и родные вам люди...

Брат.Сегодня ему должно быть 61, а исполнилось 8. Только фото, только для друзей... Collapse )

Шесть веских причин убить мужа.

Все знают, что у меня прекрасная семья.
Но на крепкий фундамент любви пришлось долго класть по кирпичику быта и привычек...
Ох, и нелёгкое это дело - жить вместе.

Мне развестись не хотелось никогда. А вот убить с особой жестокостью - часто.
За что?
Вот за что.

1. Мой муж кладёт в чай 8 ложек сахара.
Но размешивает и выпивает с чифиром напитком всего 4.
Остальные 4 густым и трудносмываемым цементом ВСЕГДА остаются на дне чашки.
И улетают в раковину.
Так было много лет назад, даже когда сахар был по талонам, его катастрофически не хватало, и я меняла водочные талоны на сахарные.
Так есть и сейчас.

ГовОрено? Да.
Результат - ноль.
Каждое утро я вижу ЭТУ ЧАШКУ. Уже столько лет, сколько не живут...
И во мне просыпается Чикатило...

2. Квартиру всегда убирает муж. Но плохо.
Согласно древним приметам, я должна быть рябой - так он вытирает пыль: вокруг вазочек, оставляя матово-пыльные круги и пятна, а во всех углах - пушисто-мышистые комочки.

Помнится,сестра Марины Цветаевой бережно собирала и целовала такие серые нежные скопления пыли, потому что они ей напоминали форму любимого гимназиста.
Может, и мужу они что-то напоминают?
Терплю. Прячу от себя холодное и горячее оружие.

Тихо и тайно перемываю, чтоб не заметил и не подумал, что я МОГУ убираться.

3. Муж ни черта не понимает в деньгах. Более того, боится их, как опасной инфекции.
Его имя - давно бренд. Он и его книги нарасхват.
Но...
Брать деньги за свой умелый и нелёгкий труд - невыносимо для него.
Брать адекватные квалификации деньги - просто невозможно.
На его имени встали на ноги 3 крупных издательства, выбились в люди и процветают в америках врачи и бизнесмены.

А мы живём там же, почти так же и дальше Дубровки нигде не были ходим "на дырку" на задрипанной профессорской даче. Хотя и не бедствуем, справедливости ради скажу.

Несмотря на то, что , расплачиваясь в магазине, муж мой норовит всучить кассиру - в ответ на оглашённые "500 рублей" - пять тысячных купюр... Сама видела, неоднократно.

4. Мой муж КУРИТ. Именно - не курит, а КУРИТ.
Он очень зависим от табака, а всякая зависимость - это слабость, и это как-то противно в мужчинах.
Ведь хочется видеть рядом не капризулю, тянущего в рот всякую гадость, а сильного мужчину, умного, понимающего, что капла никотина убивает лошадь.

Я лично видела эту лошадь! С окурком в оскаленных жёлтых зубах...

И вообще - табак выкуренный пахнет кизяками, а не конквистадорами, о которых грезит каждая женщина....
И тут я ничего не могу сделать.
Что тоже как-то противно, потому что понижает самооценку. И заставляет руки чесаться...

5. Мой муж молчит.
Всегда.
Фактически, я прожила всю счастливую жизнь со спиной.
Нет, он поворачивается, и очень регулярно, и шепчет "две дюжины словечек нежных", но я про общение сейчас.
Про поговорить, обсудить. Почирикать,как в том анекдоте про воробья, улетевшего за этим за моря.

Это бессмысленно.
Нет, я могу, конечно, моноложить хоть час про бытовое и мамское.
Но если подниму глаза со своих 161 к его 195 - то увижу потусторонний взгляд, устремлённый в Вечность.
В котором холодно сияют далёкими звёздами научные идеи вселенского масштаба.
И как-то застревает в горле " а вот сегодня одна баба в магазине..."
И невольно начинаешь смотреть не НА НЕГО, а С НИМ в одну сторону, вглядываясь в великое...

Но на это нужны годы. А поначалу - хоть башкой об стену - как поговорить хотелось...
И убить с расчленением...

6. И - таки да - зубную пасту он выдавливает НЕПРАВИЛЬНО: душит тюбик этаким констриктором ЗА САМОЕ ГОРЛО, а не снизу красиво, как положено у воспитанных людей.

Сколько браков разрушили эти тюбики-удавленники!!!
И сколько раз будили они во мне мрачного убийцу...
Но я сдерживаюсь.
Просто завела себе отдельную пасту.
Пусть сам мучается, тренируя пальцы добычей пасты из придушенного тюбика.

Мы прожили столько лет, что я могла его трижды убить и четырежды выйти на свободу с чистой совестью.

Нет, поначалу я пыталась, разбив о его прекрасную и умную голову несколько чашек.
Но пронесло.

Кого? Кого надо...

Когда-то давно мне сказала моя Ба:"Если тебе хочется прибить мужа за немытую сковородку - представь, что ему завтра уходить на войну. С которой он не вернётся. И посмотри при этом на немытую сковородку. Что чувствуешь?"

Благодарность как рудимент?

Старинная армянская пословица гласит: "Делай добро и бросай его в воду".
И Библия о том же: грех делать добро, ожидая благодарности.

Так что же это такое вообще - благодарность?
Выходит так, что вообще не нужна она?
Вроде как ждать и хотеть её постыдно...

А на мой примитивный взгляд, благодарность есть признак высокого духовного начала в человеке.
Высшее проявление высшей любви - основы человеческого существования, отличающей хомо сапиенса от животного.
"Благо дарить" - и в сути слова это заложено.
Чего ж плохого в том, что душа жаждет этого блага?
Самого нематериального из всех, самого недорого стоящего "дарителю"...

Современники писали, что Пушкин обладал этим редким качеством - быть благодарным за самое маленькое проявление участия к нему...

Почему же чаще в ответ на добро человек испытывает неловкость, опутанность обязательствами и бежит от добродетеля, не желая видеть в чужих глазах отражение себя когда-то слабого, нуждавшегося в помощи? Collapse )

"Эх, яблочко, куда ты кОтиССя, ко мне в рот попадёшь - не воротиССя"...

Два дня ЖЖ не давался - то хвост ломило, то лапы отваливались не открывался, то не давал себя обмарать комментами.
А хотелось! Прям такая словесная перистальтика...удержу нет.
Вот сегодня опрастываюсь!

Столько депрессивных постов!!!

Вы чего, народ???
Напоминаю, на минуточку: это я осень не люблю, а не вы!!!

Но я не в депрессии, как ни странно.

Потому что некогда - ступая Каменным Гостем, пришёл опять Боря.
И притаранил столько яблок, что я сначала лишилась всех чувств, а потом, чтоб не спятить, подключила эстетическое: наслаждаюсь ими теперь не утилитарно, а романтически.

Вот вам, нате!
И попробуйте только ещё депресснуть!
Руки-ноги целы?
Никто не умер?
Глаз глядит, нос нюхает, кишка сокращается?
СЧАСТЛИВЧИКИ!!!!!!!
*приплясываю матросским танцем*
"Эх, яблочко, да на тарелочке
Кому водку пить, кому девочки"...

ПРИСОЕДИНЯЙТЕСЬ, ТОВАРИЩИ!


Посмотреть на Яндекс.Фотках


Посмотреть на Яндекс.Фотках

Тело.

Проснулась...сладко потянулась...ощутила на щеке тёпленького зайчика, пролезшего как-то сквозь плотные шторы... Таааак...Начнём себя любить, чтобы потом получилось "ближнего, как себя самого"...

Откинула одеяло, долго любовалась ровными ножками, сохранившими ещё охристость летнего загара...Пошевелила пальчиками - хорошенькие, не коснулись их ни соли, ни мозоли...ни грибок, лишающий ногти прозрачности...И родинки все на месте. Когда-то мальчики в школе считали их: когда стояла - видна была одна, когда садилась в мини за парту - две других. Почему-то неверных голосом пацанов это очень радовало, и летело утренним петухом слово "ножкииии"...

Прислушалась: болит всё то же, что и раньше, всё так же - уже хорошо, что не сильнее и не новое.
Пойду сегодня за вожделенными сапогами бледно-розового цвета. Порадую ножки.

Подхожу к окну...Ну нет... Это просто свинство: навалить за ночь на уже совершенно весеннюю землю с проклюнувшимся чем-то остреньким, отчаянно-зелёненьким,- мокрое толстое холодное одеяло снега... Пять месяцев снега и мороза!!! И чёрно-белого цвета!

Снег, кажется, проник в тело - стало холодно, противно, везде застреляло, заломило...
Подошла к зеркалу, большому, старинному, мутноватому...
Поздоровалась с той, что вышла навстречу из опалесцирующей глубины...
Рассматриваем друг друга...
Она покорно делает всё, что я хочу..

Стоя совершенно обнажённой, смотрю на тело.
Недурственно. Живот плоско-упругий, пупок красивый - немцы завязывали, получилась не фигушка бездарная, а углубление завораживающей формы, воспетое каким-то хорошим писателем как лучшая ёмкость для глотка вина...
Надо же - ведь там, внутри, зародились, выносились бережно мои дети...Голова закружилась от невозможности это осознать... Ну как после этого не любить тебя, мой мудрый животик?

Талия тонкая... Ничего не висит, не проваливается целлюлитом: это ж ямочки на ...нижних щёчках, которые так любит целовать муж...Моё нижнее лицо - моё богатство...Недаром от вкусного слова "ягоды" происходит.
Грудь...Могла бы быть и повыше... Но Моэм читал самой волнующей именно низко поставленную грудь. Тем более, что она, умница моя, выкормила до года деток моих...И выросла на 4 размера, ещё подчеркнув талию...Хорошая моя.

Плечи очень и очень... Это и они, и я знаем. И любим показывать...
Холодно. А вдруг всё это вот прямо сейчас возьмёт да и умрёт? И станет холодным и твёрдым? Повод есть...

Представила...Закрыла глаза, постаралась лицу придать безжизненное выражение: челюсть нижняя чуть западёт, глаза провалятся...нос заострится (куда уж больше, и так лисий!)...
Застыла ...наблюдаю за собой, "неживой", сквозь узенькую щёлку между ресницами...
Стало невыносимо жалко себя...
Представила: дети стоят вокруг с ужасом и брезгливостью и хотят одного - быстрее всё это закопАть...Их глаза сухие и ледяные...

Это теперь и называется только ТЕЛО...Любившее, ласкавшее, зачинавшее, рожавшее, танцевавшее...восхищавшее, зацелованное...
Носившее в себе пылающее сердце, подпиравшее неглупую, хоть и бедово-бусорную голову...
Выходит, всё - только тело??? Как одежда??? ПоносИл - выбросил...И все забыли...
И - ничего взамен????

Ужас. "Воскресла".
Надела любимый алый мягкий халат.
Сама себе сварила кофе, чуть окунула туда стручок ванили - как-то исправить невыносимую холодную горечь, которую нагнал неурочный снег и дурная голова, не дающая покоя ногам, как известно.

Дура старая. Тьфу.
Это я ей, той, что в зеркале осталась...

Как остаться женщиной зимой в России.

Утро женщины начинается около 12.
Если женщина встаёт раньше - то это не женщина, а трамвай.
И единственное, на что она может в жизни рассчитывать, это то, что её поставят на рельсы ногами, врастопырку, зацепят руками за провода и...придадут некоторое ускорение...
И пусть себе гоняет по кольцу...
А зачем ещё нужно лохматое, вытаращенноглазое, ополоумевшее, почти бесполое от невыспанности? Только для перевозки тяжёлых грузов и людей...

Я встала около 12. Муж, затаивший все свои 86 кг и 195 см конечностей и внутренностей и боящийся не то что умыться, пустив весёлую трубящую струю, но и другие струи сдерживающий до моего священного пробуждения, наконец шумно выдохнул и побежал варить мне кофе, пока я плескалась,"младая, с перстами пурпурными, Эос"...

"И кто это у нас такой красивый?"- спросил муж, гляда на меня, надевающую любимый алый мягкий халат.
Меня мама, папа и пионерская организация учили говорить правду, поэтому я ответила просто и очень скромно:"Я".
Оба остались довольны проведённой инвентаризацией.

Пила чУдный кофе, положив на крисп из пророщенных зёрен немного дырок от хорошего сыра, соединённых почти невидимо, почти кружевно...

Муж ускакал на работу...
Хорошая работа у доктора филологических наук!
Каждый год минимум 100 новых упругих тел, жаждущих...знаний.
Не считая оставшихся с прошлых лет...
А ещё аспиранточки, лаборанточки...
И все они - заметьте! - как правило, молодые красивые женщины.
Поэтому мой муж упруг, моложав, шевелюрен, горяч глазами и бодр.
Что мне очень нравится.
И не только мне.
Что меня страшно заводит!
И когда ему начинают писать меньше любовных записок и реже молчать в телефон, я тревожусь, меняю ему парфюм на более модерновый и пересматриваю его гардероб в сторону стильных тенденций.

А я при этом ленива, не пользуюсь косметикой, редко вылезаю из любимого обломовского халата.

Угадайте, кто кого ревнует?

Хорошо жить на свете, господа.
"И нехай наши враги клевещуть!"

Городское и деревенское.

Для нас, горожан в 12 поколении, деревня - это вечная загадка. Все попытки постичь неуловимую деревенскую логику и суть русской души ни к чему не привели.
Хотя мы очень старались...

Профессор идёт на речку с внуком. Внук плещется в обмелевшей реке, дед сидит на бережкУ, прячась от вредного для него солнца в тени берёзок. Постольку поскольку , как верно заметил недавно ушедший от нас Михаил Рощин,понятия "рабочий день", "выходные" и "отпуск" существуют в нашей стране только для рабочих же, а не для всяких вшивых прослоек, Профессор читает какую-то нужную книгу, что-то пишет в легко колеблемых летним ветерком бумагах.
Мимо него идёт к реке Лёша. Он, собственно, тоже образованный человек, постоянно живёт и работает вообще в самОй Москве, но деревенский кровно, тутошний. Лёша то ли уже, то ли ещё - немного выпиМши. Он широко , как настоящий хозяин, ступает по своей земле к своей реке и...тут замечает совершенно не вписывающуюся ни в пейзаж, ни в понятия Лёши несуразную фигуру в очках, скрючившуюся под берёзками и трепещущую белыми бумагами, словно упавший с небес ангел повреждёнными крыльями...

Лешины глаза, цвета вылинявшего синего ситца,приобретают помидорный цвет. Некоторое время он пытается осознать увиденное, но мозг сразу бросает это бесполезное дело и адреналинит предельным гневом.
- Ишь ты...сидит тут...читает...выпендривается!!! Люди тут купаются, отдыхают, а он хочет показать, что умнее всех!!! Хочешь сказать, что мы читать не умеем????
Лёша уже весь налит кровью, как неприятная родинка-гемангиома.
Профессор не слышит, читает - ему надо работать, его кормят ноги, а не государство. В смысле - голова кормит, конечно, но с приделанными ногами...
Лёша, понимая чутьём, что его сейчас хватит апоплексический удар, ныряет в реку. Быстрое течение несёт его, и, слышимые далеко и чётко возле воды, слова доносятся до берёзок:
- Хочет нам показать!!! Читает он!!! А то мы не умеем!!! Ты сиди как человек! А не выпендривайся!!!
Я осторожно обращаю внимание Профессора на словесные трассирующие очереди. Тот поднимает печальные библейские глаза: в них стоит ужас осознания... Он отыскивает Лёшу, плывущего во вскипевшей вокруг пылающего праведным гневом тела воде и, срываясь с бархатного басо-баритона на редкий контртенор, кричит:
- Я же... Не нарочно...У меня работа срочная...Мне надо сегодня доделать...Это моя работа... Вы не подумайте...
Я печально опускаюсь рядом и говорю с присущей мне гюрзиной добротой: "Скажи ещё, что ты неграмотный и просто азбуку осиливаешь..."

Интересно, а если бы дать в глаз Алексею-божьему человеку, было бы лучше? Хоть так - но контакт... Глядишь - и уважение бы...
.........................................................................................
Дядя Миша - коренной житель деревни. Очень красивый, высокий, синеглазый, с гривой седых курчавых волос. Я его люблю нежно: во-первых, люблю красивых мужчин, во-вторых, он очень хороший. Именно он посадил те берёзки на берегу, под которыми мы и существуем. Ему уже хорошо за 80, но он горяч глазами, белозуб натуральной улыбкой, прям спиной и умеет делать дамам комплименты. Парится в бане, ходит в лес за грибами-ягодами и вообще - хороший, крепкий хозяин. Их порода - самая лучшая в деревне: какие у них девки!!!! Волосы густющие, косы не то что в руку - в две! Синеглазые, фигуристые - ну чудо, просто элита породы русской. Мужики не хуже - высокие, черноусые - глянет - мурашки по спине до самых ягодиц....

Год выдался ягодный. Я лежу под берёзками, бдя внука, дядя Миша стоит чуть сверху, мы беседуем...
- Я за малиной третий день хожу. Набираю каждый день по 10 литров. Жена наварила уже варенья 50 банок.
- Да...Это хорошо, дядя Миша...Малиновое варенье полезно.- (Я стараюсь поддержать разговор, мне не очень понятный, так как я ягоды собираю в магазине, в банках)
- Да ну его, это варенье! У меня с прошлого года 20 банок осталось...С позапрошлого тоже...И ещё лет 5 давности много есть...Ну её, эту малину, устал ходить...И не ем я её...
Я сильно удивляюсь, привстаю и искренне спрашиваю:
- Так зачем Вы собираете, если столько ещё есть, если не съедается?
Далее - непереводимая игра слов, так как говорим мы на разных языках и совершенно не понимаем друг друга:
- Как зачем? Малина же в лесу пошла!
- Но у Вас же много...и не съели...и Вам тяжело ходить по жаре собирать!
- Но малина же в лесу!!!!! Пошла!!!!!
- Но Вы ж прошлую не съели, и эту не съедите!!!
- Но в лесу же малина!!! Что же???? Созрела же!!!!
..............
Долго. Искренне. Бесполезно.