?

Log in

No account? Create an account

Entries by category: литература

Дежавю.

В 12 дня ещё темно, в три часа дня - уже темно...
Чуть подсвечивает мляклый мрак жёлтая роза в непросыхающей матовой бутылке бледного опалесцирующего уранового стекла - мууууж...утром сбегал, пока я спала...
И маленькая шоколадка с весёлой девочкой в платочке напоминает о счастье детства , лете, о вкусно пахнущих кожаных сандаликах на босу ногу...

Почему в детстве утро, как маляр-стахановец, красило "нежным светом стены древнего Кремля"?
Зимой крестьянин непременно торжествовал...
А вечера в России всегда были упоительными...

И кто всё это украл?
Подменил на серую мокрую целлюлозу неряшливой прокладки, не сменяемой месяцами...брррр...

За окном дождь, а когда-то в это время я уже вовсю выгуливала свою пушистую подружку - норковую шубку цвета "графит", неэкономно и непрактично катаясь с высокой снежной горки прямо на сбережённой дивным мехом попе...

Какое-то томление варёной сгущёнкой залепило всё внутри, вызвав лёгкую панику...
“Чего-то хотелось: то ли Конституции, то ли севрюжины с хреном, то ли кого-то ободрать…”

Решила разогнать мрак светом знаний, как и учил Герберт Уэллс.
Взяла в руки статью мужа в научном сборнике. Сосредоточилась не без усилия.

После фразы :
"Принципом организации фрагмента, взятого нами из "Пьяного корабля" Артюра Рембо, становится не ассоциирование, а, напротив, форсированная диссоциация, разрушение текстуальности как реализованной когерентности, в частности, семантических полей" -

- испытала впервые за все эти дни смешанное чувство восторженного экстаза и кликушеской бабьей жалости...
встала...
повязала голову платком (как Ба учила, чтоб волосы не пахли кухней)
и- стараясь не спугнуть и не помять экстаз - пошла жарить мужу котлеты.

Сегодня рыбные, из горбуши.

Сегодня День поэзии.

Вы все знаете моих любимых поэтов, я писала о них.
Повторяться не буду...
Почему-то сегодня очень хочется вспомнить чудесного человека, драматурга, писавшего удивительные стихи.
Это по его сочинениям сняты "Пять вечеров", "Старшая сестра", "Осенний марафон", "Звонят - откройте дверь!" Золотой фонд нашего кино. Золотой фонд театров.

Личность! Судьба...
Алексанр Володин.
Александр Моисеевич Лифшиц.
Люблю и помню.

Вот два стихотворения, очень МОИХ.


Надо следить за своим лицом ,
чтоб никто не застал врасплох ,
чтоб не понял никто , как плох,
чтоб никто не узнал о том.
Стыдно с таким лицом весной.
Грешно, когда небеса сини,
белые ночи стоят стеной —
белые ночи, черные дни.
Скошенное (виноват!),
мрачное (не уследил!),
я бы другое взял напрокат,
я не снимая его б носил,
я никогда не смотрел бы вниз,
скинул бы переживаний груз.
Вы оптимисты? И я оптимист.
Вы веселитесь? И я веселюсь...

...........
А девушки меж тем бегут ,
пересекая свет и тьму.
Зачем бегут ? Куда? К кому?
Им плохо тут? Неплохо тут.
На них бредущие в обиде.
Завидуют уставшие.
« Бегите , девушки , бегите !» —
кричат им сестры старшие...

Бегите же, пока бежится.
А не снесете головы —
хотя бы память сохранится,
как весело бежали вы...
................................

Напишите мне по паре любимых строк, а? Они ведь у каждого есть.
Давно эта тема меня интересует.
Писала, думала...
Тут http://tefffi.livejournal.com/5425.html
И тут http://tefffi.livejournal.com/40895.html
Да много ещё где...

И вот меня осенило!
Хорошие жёны получаются только из несчастных женщин. Ну, из женщин, сердце которых сковано льдом ощущения, что НЕ СЛОЖИЛОСЬ. Неважно, что именно, но - не сложилось, не удалось, не получилось, рухнуло.

Наблюдения многолетние показали, что счастливая женщина беззаботна и безалаберна.Она с удивлением открывает пустой шкаф в надежде найти чистое постельное бельё, потом с не меньшим удивлением натыкается на кучу нестиранного его же в ванной, упирающуюся в потолок.
И ей смешно при этом.
В доме у неё вечно весёлый раскардаш, на столе опрокинутая чашка выпитого кофе, книга, куча каких-то штучек, ей необходимых и усиливающих беспорядок,со стула свешивается чулочек с кружевным верхом самого неприличного цвета (второй потерян навсегда, но первый будет его ждать вечно, здесь же, до момента нахождения первого случайно, при доставании важных документов из крошечной бездонной сумочки, на глазах начальника ).

В доме счастливой женщины никогда нет запасов -ни продуктовых, ни денежных -, и спутник жизни ощущает себя очень нужным и значительным, добывая всё это и понимая, что без него она, нежная и удивительная, смешливая и кудрявая, просто пропадёт.Он моет, стирает, гладит, зарабатывает и совершенно счастлив, потому что никто его не заставляет и нет внутреннего распорядка...
Она не следит за ним и не хронометрирует, поэтому он трясётся над ней и страшно ревнует, хотя она практически всё время ходит по квартире в пижаме розового цвета и мало куда выходит.

Готовит она быстро и вкусно, но без фанатизма, и - поэтому тоже - муж у неё, как правило, здоров и бодр, поджар и горяч глазами.

Все говорят про неё, что она ПЛОХАЯ жена.

У хорошей жены-хозяйки всё как в армии.
В доме чистота. В шкафах всё по ранжиру, послойно. Во антресолях годовой запас круп на случай ядерной войны.В кладовой наварено и убито за годы хранения изрядно ягод, грибов и прочей бывшевитаминной красоты.
На лоджии чудовищный жбан квашеной капусты и мрачный с виду, но успокоительный по назначению мешок с картошкой.
Денежки она умеет копить, и они всегда у неё есть в кубышке.
Она беспрерывно стирает-моет-гладит с таким фанатизмом, что невольно кажется, что это кому-то назло или чтобы забыться...
Мужа кормят много, жирно и остро, потому что умученные в банках огурцы ведь должен же кто-то съесть. При этом муж вял, жирноват и начисто лишён возможености инициативы.Жёлчного он лишается путём лапароскопии ещё до 40.
Часто в такой среде мужчина не выживает, как микроб в дистиллированной воде...
Или сбегает, как таракан из очень чистой кухни, если ещё может двигаться.

Она блюдёт мужа, как охранник, шуршит его записными книжками и идентифицирует волоски, снятые с его пиджака. У такой не забалуешь! И правильно - мужчина как ребёнок, вечно тянет в рот всякую гадость...
И причёска у неё всегда под назваением "головка в порядке", а застать её в пижаме не сможет даже ночное наводнение или пожар.

Все говорят, что она ОТЛИЧНАЯ жена и хозяйка.

А к чему это я?
Вот последнее время я, вопреки упомянутому посту, стала замечать у себя черты хорошей жены и хозяйки.
Впервые в жизни постирала САМА постельное бельё и впервые же перегладила его, сложив тортом "Наполеон" в шкафу, чему тот немало удивился и как-то осел, крякнув...
Наквасила жбан капусты.
И хожу целый день по дому, ища пылинки и ловя в зеркале отражение НЕсвоего лица со сдвинутыми бровями, сложенными куриной гузкой губами и зверским выражением деловитости.
Делаю по дому!
Муж шугается и не знает, как себя вести... Ходит чуть не плача, а вчера с надрывом произнёс:" Ты меня не любишь, я тебе не нужен!"
Надо мной наблюдается некое свечение вроде нимба, а на лбу проявляется надпись "Хорошая жена".

А всё потому что...Ну, вы знаете.

НЕТ ХУДА БЕЗ ДОБРА.

Моя Марина Цветаева.

Сегодня день рождения Марины Ивановны Цветаевой. Писала, писала про нее - нет, все сумбур, все не то! Ну как написать о Вселенной? Что упомянуть и чего не забыть? Не сумею и не посмею.
Просто представила себе этот день в 1892 году...





Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья,
Я родилась.


Полыхающий под окнами тополь подарил "золото волос", холодно-прозрачное небо - цвет глаз, рябина предрекла судьбу: "Россия, рябина"..."Рябина- горькая судьбина..."
Не любимая матерью, не понятая современниками, не хранимая своим Ангелом,-она жила Воображением."В мнимую руку взять Мнимость другой руки..." Ей, Королеве, Бог дал маленькие, крепкие крестьянские руки: он-то знал, что ей всю жизнь придется чистить картошку, мыть чужую посуду и тереть, бесконечно тереть овощи, высушивая их про запас...Всегда в лютой бедности:"Сижу без света и без хлеба..." При этом "Согреть чужому ужин - жилье свое спалю"... Всегда в любви...ко всем, реально живущим и выдуманным,"каждый стих - дитя любви..." Любовь, неистовая, чувственная и возвышенная, давала ей дерзкое право обратиться и к Нему:

Я тебя отвоюю у всех других - у той одной,
Ты не будешь ничей жених, я - ничьей женой....

Поэт от Бога и мать,вырвавшая у смерти дочь Ариадну и похоронившая дочь Ирину, после чего

Две руки - ласкать-разглаживать
Нежные головки пышные.
Две руки - и вот одна из них
За ночь оказалась лишняя...

Пророчица, наворожившая себе сына за 10 лет до его появления на свет: "Тот, кто еще придет - мой сын!"

И шептать над ним, унося его на руках по большому лесу,
По большому свету,
Все шептать над ним это странное слово: - Сын!

Считавшая своими сыновьями всех мальчиков, воюющих друг против друга :"Враг - пока здрав. Прав - как упал"..."Сын - раз в крови..." Любившая "слова и перстни"...завороженная серебром, которое легко дарила и носила всегда..."Я воспевала - серебро, Оно меня - посеребрило"...Идущая за любым талантом, как за волшебной дудочкой, и не сумевшая перенести ужаса Великой Отечественной войны...Ушла сама, думая, сделает сыну лучше, избавив от груза своей несчастливой судьбы...

Никто: не брат, не сын, не муж,
Не друг - и все же укоряю:
- Ты, стол накрывший на шесть -ДУШ,
Меня не посадивший - с краю.

Но они "донашивали" ее судьбу, несли крест горше горького.И все же на этой земле стоило родится хотя бы для того, чтобы узнать ее, бездонную Марину.

Не по нраву я тебе - и тебе,
И тебе еще - и целой орде.
Пышен волос мой - да мало одеж!
Вышла голосом - да нрав нехорош!
Полно, Дева-Царь! Себя - не мытарь!
Псарь не жалует - пожалует - царь!

Latest Month

August 2019
S M T W T F S
    123
45678910
11121314151617
18192021222324
25262728293031

Tags

Syndicate

RSS Atom
Powered by LiveJournal.com
Designed by chasethestars